Bellamys Bloodhounds

Corporal, sagen Sie mir, was los ist! Kompakt, um es mit Wellington auszudrücken. Verschonen Sie meine Nerven mit Details, die mir den Tag ruinieren. Und halten Sie sich an den römischen Codex. Nil nisi.

Sir?

Schießen Sie los, Mann!

Sir, Bellamy ist gestern Nacht mit der 78ten und den Wheasebuddies Bloodhounds nach Flix marschiert.

Drat the Darn, Mike, was hat der Kerl nur im Kopf? Volltrunken, will ich hoffen?

Sir?

War Bellamy volltrunken? Ich hoffe doch, er ist inzwischen wieder nüchtern? Und die 78er in ihrem Quartier?

Sir, nein. Er ist, also er war nicht volltrunken. So heißt es. Er ist einfach nach Flix marschiert.

Mitten in der Nacht? Mit Wheasebuddies Jungs und Seargelethers Infanterie? Damn it, Mike. Wo ist der Hund? Den knöpfe ich mir vor.

Bellamy, Sir?

Ja, wo ist Bellamy? Und wo sind meine Regimenter?

Sir, die Wheasebuddies stehen in Flix. Bellamy ist mit der 78ten von Seargelether nach Barshan weiter marschiert. Die 108th of Schottland wird dort abgelöst. Ich glaube, Dragenwhould ist mit den Männern auf dem Weg hierher.

Ich fasse es nicht. Und das alles heute Nacht? Teufelskerl, dieser Bellamy. Ich hoffe, er war volltrunken. Sonst schneiden sie ihm das Kinn vom Hals.

Sir, er war erfolgreich.

Mike?

Sir, die Monks waren nicht da. Die Garnison war unbesetzt. Er hat sie kampflos genommen. Flix ist britisch. Die Wheasebuddies requirieren dort gerade Mallawis Hornvieh. Wird den Monks nicht schmecken, dass wir zu Thanksgiving ihre Schafe schlachten.

Wer hat eigentlich mit diesen Monks angefangen?

Bellamy, Sir. Er meint, sie könnten besser beten als kämpfen.

Bellamy, dieser Hurensohn, führt uns alle vor. Redcoast Rooster nennen die ihn.

Sir?

Bellamy ist nicht brit, Mike. Er ist nicht empire. Er ist irgendwas out of York. Ein Gockel. The art of queuing. Davon hat er keine Ahnung. Warten, bis man dran ist, Mike, warten, bis man dran ist. Wir müssen den Kerl unehrenhaft …

Sir, der Mann hat einen Krieg gewonnen! Im Alleingang.

DESERTEURE! Unwürdig der Krone am Wams. Den hängen wir an der Rahnock auf. Bringen Sie mir den Bellamy erschossen und geröstet ans Bett. Medium rare im eigenen Saft, verdammt noch Mal. Hatte er Warrants dabei? Corps? Sergs?

Tenants Bean und Crowlee, Second Fraggn, Gearn und Seomor, Warrant Fern, Warrant Neat, die Serges Cloasen, Drinkle und Bertram, Wheasebuddies Quartiermeister und natürlich Captain van de Velsen, Seargelethers Zögling.

I’m close to the knuckle, Mike: ein dreckiges Dutzend Epauletten! Ist das Befehlsverweigerung, Meuterei oder eine Revolution?

Sir, ein Vorschlag.

Mike? Bringen Sie mir einen Scotch. Und dann den Vorschlag. Und dann die Köpfe von den Bastarden. In einem Fischnetz.

Sir?

Welchen Vorschlag, Mike?

Es war Ihre Idee, Sir.

What?

Es war Ihre Idee, Sir. Sagen Sie, es war Ihre Idee. Bellamy ist nur ein Heißsporn. Er hat Sie mißverstanden. Ein Gespräch unter Freunden. Ein Glas Whisky zuviel. Eine spontane Idee. Bellamy hat sie ausgeführt, weil er glaubte, Ihrer Zustimmung gewiss zu sein.

Das klingt, als hätte ich meine Leute nicht im Griff.

Sir, die Bloodhounds waren schon immer unberechenbar. Vor allem an dienstfreien Tagen in Bereitschaft. Unberechenbar. Die meisten können nicht mal schreiben. Sie tun, was sie für richtig halten. Treu ergeben Ihrem Weitblick, Sir. Denn sie wissen nicht, was sie tun.

Die 78te besteht nur aus Schaffickern. Wen wundert's? Seargelether ist absent. Da reicht ein Fass Rum, und die marschieren in die Hölle. Bellamy hat Ihre Befehle falsch verstanden. Möglicherweise haben Sie auch wirklich mal zu ihm gesagt, Wheasebuddy und Seargelether sollten Flix einfach platt machen. Cetero censeo, Fligantem esse delendam.

Ich sehe meinen Hals so lang wie meinen Unterarm in einer Schlinge von der Towerbridge hängen, Mike. In der Mitte ein Knick wie mein Ellbogen hier. Was soll der Unsinn? Ich habe so ein Desaster nie befohlen.

Ein Desaster, wenn es in die Hose gegangen wäre, Ruhm und Glory im Falle des Erfolgs. Sir, ich glaube, Sie haben den Angriff auf Flix möglicherweise doch befohlen.

Ach, Mike, verdammt. Wollen Sie mich in die Bredouille bringen? Ein Heldentod am Galgen, ist das Ihr Plan?

Wie klingt Lord Winston für Sie, Sir? Besser als Colonel retired? Brigadier in pacem? Sie hatten einen guten Gedanken und Bellamy schlechte Ohren. Der Unterschied zwischen Halunken und Hochadel ist oft nur die richtige Presse. Denken Sie an Francis Drake. Er hat sich selten gewaschen, aber mit allen Wassern.

Das ist wohl wahr. Und Sie, Mike!

Sir?

Denken an meinen Whisky. Ihr Plan gefällt mir.